Ocelot ne se souvenait pas de grand chose. Il sentit le froid dans son dos, une sensation appréciée du jeune homme qui depuis des années n'avaient plus connus la Sibérie que part ses souvenirs. Ses yeux lourds menaçaient sa vision, et lentement, il cligna des paupières. La lumière de la salle d'embarquement agressé ses sens, le bruit, les exaltations, tout ce mélange de sons martelaient son cerveau. Son cœur poussait le sang dans ses veines à coup de grandes pulsassions, tel un athlète qui cherchait son souffle.
L'adrénaline, ce qui lui avait sauvé la vie, cette enzyme magique qui l'aidait pendant les combats se dissipait lentement, ne laissant que la souffrance, la fatigue, tirer sur ses muscles. Le poids de sa vie retombait sur ses épaules lourdement, et la réalité revenait à lui.
Cette mission était l'échec le plus cuisant pour le SGC.
On lui parlait, l'infirmier a qui il avait confié son AK-105 ne savait pas quoi en faire et il la jeta par terre, tel un instrument de torture dans les bras d'une bonne soeur. Horrifié par cette image, il se releva contre toute attente sur ses jambes, prenant le col de l'homme avant de l'envoyer plus loin.
Chris avait fait de même, il avait frappé un garde, la tension montait, et Ocelot récupéra son arme qu'il mit en bandoulière.
Sa main cherchait un de ses revolvers qu'il fit tourner. Ainsi, il se calma, laissant la fatigue le prendre de nouveau. Ce coup de stress était reparti aussi tôt. Quelques pas sur la droite, et il quitta la pièce sans ajouter un mot, sous les regards des quelques gardes et infirmiers restants.
Il pouvait déjà entendre les potins de la base, un Major fou qui agresse un infirmier pour rien, qui souriait en revenant d'une mission meurtrière, qui prenait les plaques sur les corps.
Une partie sombre de lui-même recouvra son âme et il avança lentement dans les couloirs. Ses rangers claquaient le sol froid, les doigts serraient la sangle de son automatique. Il avait reposé son revolver. Ses plaques décoratives étaient tâché de sang, autant que le reste de son uniforme.
~ 6 Morts. Je les méritai, chacune plus les unes que les autres. ~
Ses yeux se plissaient à mesure qu'il avançait, inconsciemment il avançait, encore et encore, l'inconscience prenait peu à peu part en lui-même, son corps réagissait à la fatigue, et il serra des dents. Ses pas le menaient vers l'ascenseur, mais un effort de plus et il s'effondrait par terre. Pour éviter de rester inerte sur le sol, il préféra s'assoir.
Posant son AK-105 sur ses genoux, il sortit un long couteau. La lame perça la chair noir de l'arme, et il fit six petites entailles le long de la crosse. Il y en avait une dizaine d'autres, autant que pouvait en contenir le bois et il regretta une nouvelle fois de plus la vie qu'il vivait maintenant.
« The Sorrow... Dieu. Je n'aime pas m'adresser à vous... Mais pourquoi me refuser une telle fierté ? Une vie sans mort n'est qu'une torture ? Ai-je mérité l'Enfer au point de ne pas mourir ? Voici votre enfer ? »
Il leva les yeux vers le plafond, et contempla peu à peu la lumière, jusqu'à fermer les yeux, une brûlure sur la rétine.